Que tempo é esse, tão familiar e remoto? Que tempo é esse que enfeitiça a poesia de Adri Aleixo e quer se fazer sentir, ritualisticamente, em requadros domésticos de poucos (mas sagrados) elementos? Esse existir de uma casa, que da porta para fora se estende no corpo da terra, e da porta para dentro continua num corpo de mulher tão crestado e sábio quanto o chão. O sagrado que aqui se traduz por necessário.

Mãe é uma forma de dizer o tempo, casa, câmara, arca, ela que guarda, zela, tece cuidados, reza, consola. Ela que vigia o fogo, molda o barro, acarinha a pedra. Ela que, a cada instante, a cada corpo seu debruçado sobre as coisas, compõe uma pintura de interior em gestos vivos. Gestos poucos, simples, litúrgicos, como são poucas as palavras, igualmente litúrgicas e necessárias, dessa poesia. E o calor da presença humana nas fotografias de Lori Figueiró, num sertão que existe num infinitamente agora transversal aos séculos: tão familiar e remoto.

Eis que certa duração corpórea nos dias ainda não foi extinta. Ainda há dessas casas, dessas mães, dessas palavras poucas que dizem de um calendário íntimo, pontuado por rosários, datas santas, banhos, gamelas, longas esperas e tentações de partida. Ainda há saudades dessas enraizadas no longe de uma terra natal, no interior de úteros de adobe, que cumprem seu ciclo e se releem em poemas.

A poesia, também no seu tempo, cuida de amadurecer um afeto pelo que é simples, gloriosamente simples, e sábio de coração. Depois de tanto vivido, que tempo é esse, de estudado amor? Que tempo é esse, nas mãos de Adri? É quando as palavras veem melhor.

Marianna Ianelli, escritora

Das muitas formas de dizer o tempo

Já na epígrafe nos sentimos ciceroneados. E quem melhor do que ele, Guimarães Rosa, para nos levar ao sertão dos versos de Adri Aleixo e das fotografias de Lori Figueiró? Na entrada o aviso: “Que a gente nunca podia apreciar, direito, mesmo as coisas bonitas ou boas, que aconteciam.”

Das muitas formas de dizer o tempo é uma dessas coisas boas. Pare, dispa-se do barulho infernal, das multidões da virtualidade sem fim, do trânsito incessante, do vozerio. Entre, olhe e veja: há uma mulher varrendo o chão num gesto ancestral – a cena é real e metafórica. Ao leitor, que sabe que ela varre folhas e ajunta o tempo, resta sentir e imaginar a cor e a textura das folhas, na tessitura do texto, a forma da árvore; os objetos somente sugeridos, pois Adri Aleixo apenas entrega o necessário.

A oportunidade é rara, a beleza está disposta no cotidiano mais simples revelado, assim como as palavras que alertam o visitante: “tabatinga”. O léxico do sertão se incrusta na paisagem. Dentro das casas, o casal velho reafirma o amor, a mulher rota reparte o alimento para os filhos, o oratório ensina sobre as perdas, a cozinha ganha um novo objeto, a xícara lascada denota a falha, o santinho recorda a experiência amorosa, a pedra da sorte é amparada pelas mãos da fé.

Enquanto o leitor se embrenha no dia-a-dia que parece ordinário, a vida, esse sempre complexo, mostra suas vicissitudes – a poeta é da roça e mora na cidade, seu banzo confesso pelas gamelas de farinha. Porém, a sabedoria sertaneja não permite o engano: tudo é ciclo.

A chuva é esperada como milagre de reza. Dentro e fora, a estiagem se confunde, trazendo as marcas de um rio.A morte é presença certa e convivida, o sertão sabe das coisas. Em versos definitivos, Adri Aleixo denuncia a sombra que espreita os viventes: “o tempo é quem faz tocaia/ e sorrateiro avisa/A história é a mesma, embora já seja outra”.

Não bastasse a poesia abundante, com um poder enorme de tocar, a fotografia de Lori Figueiró igualmente emociona. Seu trabalho não completa, pois não há nada faltando: soma, eleva. De sua sensibilidade, aspectos singulares da vida sertaneja e da origem rural aparecem em imagens. É registro, mas é também saudade.

A visita termina, mas fica inesquecível. Não devíamos ignorar “as plebeinhas flores, quando a gente tanto por elas passa”. Em tempos de penúria humanista, nosso cicerone sempre dirá que “qualquer amor já é um pouquinho de saúde, um descanso na loucura.”

Adriane Garcia, poeta

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